— Si c’est ça que tu veux, nous allons partager.
Déjà, il se baissait, comme pour soulever la frise. Elle dut se précipiter, poser le pied sur le parquet.
— Non, non ! Tu sais que j’aimerais mieux mourir… N’ouvre pas ça. Non, non ! pas devant moi !
Séverine, ce soir-là, devait se rencontrer avec Jacques, derrière la gare des marchandises. Lorsqu’elle revint, après minuit, la scène de la soirée s’évoqua, et elle s’enferma à double tour, dans sa chambre. Roubaud était de service de nuit, elle ne craignait même pas qu’il rentrât se coucher, ainsi que cela arrivait rarement. Mais, la couverture au menton, la lampe laissée en veilleuse, elle ne put s’endormir. Pourquoi avait-elle refusé de partager ? Et elle ne retrouvait plus si vive la révolte de son honnêteté, à l’idée de profiter de cet argent. N’avait-elle pas accepté le legs de la Croix-de-Maufras ? Elle pouvait bien prendre l’argent aussi. Puis, le frisson revenait. Non, non, jamais ! L’argent, elle l’aurait pris ; ce qu’elle n’osait toucher, sans crainte d’en avoir les doigts brûlés, c’était cet argent volé sur un mort, l’abominable argent du meurtre. Elle se calmait de nouveau, elle raisonnait : ce n’était pas pour le dépenser qu’elle l’aurait pris ; au contraire, elle l’aurait caché ailleurs, enterré dans un endroit connu d’elle seule, où il aurait dormi l’éternité ; et, à cette heure, ce serait toujours une moitié de la somme sauvée des mains de son mari. Il ne triompherait pas en gardant le tout, il n’irait pas jouer ce qui lui appartenait, à elle. Lorsque la pendule sonna trois heures, elle regrettait mortellement d’avoir refusé le partage. Une pensée lui venait bien, confuse, lointaine encore : se lever, fouiller sous le parquet, pour que lui n’eût plus rien. Seulement, un tel froid la glaçait qu’elle ne voulait pas y songer. Prendre tout, garder tout, sans qu’il osât même se plaindre ! Et ce projet, peu à peu, s’imposait à elle, tandis qu’une volonté, plus forte que sa résistance, grandissait, des profondeurs inconscientes de
