rejoindre son frère, qui avait eu la chance d’y obtenir une petite situation d’ingénieur. Il lui avait écrit que des leçons l’y attendaient. C’était toute leur existence à recommencer.
En se levant, le matin de cette dernière journée qu’elle passerait à Paris, un désir lui vint de ne pas s’éloigner sans tenter d’avoir des nouvelles de Victor. Jusque-là, toutes les recherches étaient restées vaines. Mais elle se rappelait les promesses de la Méchain, elle se disait que peut-être cette femme savait quelque chose ; et il était facile de la questionner, en se rendant chez Busch, vers quatre heures. D’abord, elle repoussa cette idée : à quoi bon, tout cela n’était-il pas mort ? Puis, elle en souffrit réellement, le cœur douloureux, comme d’un enfant qu’elle aurait perdu, et sur la tombe duquel elle n’aurait pas porté des fleurs, en s’en allant. À quatre heures, elle descendit rue Feydeau.
Les deux portes du palier étaient ouvertes, de l’eau bouillait violemment dans la cuisine noire, tandis que, de l’autre côté, dans l’étroit cabinet, la Méchain, qui occupait le fauteuil de Busch, semblait submergée au milieu d’un tas de papiers qu’elle tirait par liasses énormes de son vieux sac de cuir.
— Ah ! c’est vous, ma bonne madame ! Vous tombez dans un bien vilain moment. Monsieur Sigismond est à l’agonie. Et le pauvre monsieur Busch en perd la tête, positivement, tant il aime son frère. Il ne fait que courir comme un fou, il est encore sorti pour ramener un médecin… Vous voyez, je suis obligée de m’occuper de ses affaires, car voilà huit jours qu’il n’a seulement pas acheté un titre ni mis le nez dans une créance. Heureusement, j’ai fait tout à l’heure un coup, oh ! un vrai coup, qui le consolera un peu de son chagrin, le cher homme, quand il reviendra à la raison.
Madame Caroline, saisie, oubliait qu’elle était là pour Victor, car elle avait reconnu des titres déclassés de l’Universelle, dans les papiers que la Méchain tirait à poignées de son sac. Le vieux cuir en craquait, et elle en
