Mais Dejoie tenait à expliquer le chagrin de sa vie, la mauvaise chance qui lui avait fait épouser une cuisinière, sans que jamais il eût réussi à se placer dans les mêmes maisons qu’elle. C’était quasiment comme si l’on n’avait pas été marié, n’ayant jamais une chambre à tous les deux, se voyant chez les marchands de vin, s’embrassant derrière les portes des cuisines. Et une fille était née, Nathalie, qu’il avait fallu laisser en nourrice jusqu’à huit ans, jusqu’au jour où le père, ennuyé d’être seul, l’avait reprise dans son étroit cabinet de garçon. Il était ainsi devenu la vraie mère de la petite, l’élevant, la menant à l’école, la surveillant avec des soins infinis, le cœur débordant d’une adoration grandissante.
— Ah ! je puis bien dire, monsieur, qu’elle m’a donné de la satisfaction. C’est instruit, c’est honnête… Et, vous la voyez, il n’y a pas sa pareille pour la gentillesse.
En effet, Saccard la trouvait charmante, cette fleur blonde du pavé parisien, avec sa grâce chétive, ses larges yeux sous les petits frisons de ses cheveux pâles. Elle se laissait adorer par son père, sage encore, n’ayant eu aucun intérêt à ne pas l’être, d’un féroce et tranquille égoïsme, dans cette clarté si limpide de ses yeux.
— Alors donc, monsieur, la voici en âge de se marier, et il y a justement un beau parti qui se présente, le fils du cartonnier, notre voisin. Seulement, c’est un garçon qui veut s’établir, et il demande six mille francs. Ça n’est pas trop, il pourrait prétendre à une fille qui aurait davantage… Il faut vous dire que j’ai perdu ma femme, il y a quatre ans, et qu’elle nous a laissé des économies, ses petits bénéfices de cuisinière, n’est-ce pas ?… J’ai quatre mille francs ; mais ça ne fait pas six mille, et le jeune homme est pressé, Nathalie aussi…
La jeune fille qui écoutait, souriante, avec son clair regard si froid et si décidé, eut une brusque affirmation du menton.
— Bien sûr… Je ne m’amuse pas, je veux en finir, d’une manière ou d’une autre.
De nouveau, Saccard les interrompit. Il avait jugé
