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DOUCES AMIES
Mais les dieux ironiques ne nous tuent pas, quand nous appelons la mort…
XI
Quel était cet inconnu qui déclarait à mon valet de chambre qu’il avait une communication importante à me faire ?
Je tournais sa carte entre mes doigts, me demandant si j’allais le recevoir, lisant machinalement ce nom et cette adresse :
Marcel Ponthual,
64, rue Lepic.
Sans doute quelque solliciteur, l’un de ces quémandeurs qui viennent nous proposer des assurances sur la vie ou des vins incomparables.
Je me décidai à répondre que je ne recevais pas. Mais Gustave revint, narquois, et bégaya :
— C’est de la part de Mademoiselle Riquette…
— Qu’il entre ! m’écriai-je.
Je reconnus le personnage que j’avais vu, un soir, aux Champs-Élysées, avec ma cruelle amie.
