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XII
La femme qu’il aimait s’appelait Aloète ;
Elle faisait des vers et se croyait poëte ;
— Mais quand Dieu la fit naître, il oublia le cœur. —
Hans Wald ne recueillit qu’un sourire moqueur.
Elle ne comprit pas cet amour saint et vaste,
Puissant comme la mort dans les cœurs qu’il dévaste,
Elle le jeta comme un vêtement usé
Après qu’elle s’en fut quelque temps amusé.
XIII
Dans sa poitrine, Hans, livide, les yeux mornes,
Sentit alors monter une douleur sans bornes.
Puis il voulut mourir. Il partit un matin,
Disant qu’il s’en allait vers un pays lointain.
Il cacha sa douleur. Des larmes incisives,
Sans monter à ses yeux, coulèrent corrosives,
Dans l’abîme profond de son cœur déchiré.
Mais nul ne s’aperçut que l’artiste eût pleuré.
