gloutir complètement ces quelques pages et se refermer sur elles le silence et l’oubli.
Je veux voir le nombre de fidèles que la Muse compte encore à l’heure où le scepticisme, son ennemi, s’affiche avec tant d’éclat ; le nombre de ceux qu’un volume de poésies, la plupart intimes, intéresse et récrée.
Ils sont devenus rares, je le sais, ces êtres en quête de douces émotions, qui vont, en été, dans les champs, sur la montagne, avant l’aube, pour voir se lever le soleil, ou que le crépuscule surprend suivant, les yeux éblouis, le disque enflammé qui s’abîme sous des nuages de cinabre et de carmin.
Ce n’est plus de genre aujourd’hui ; cela passe pour naïf, sinon pour ridicule.
Voltaire, esprit fort s’il en fut, trouvait cependant assez de force dans ses vieilles jambes pour faire, le matin, l’ascension du Jura.
Mais le patriarche de Ferney est une antiquité ; ce serait aujourd’hui un petit garçon : on
