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Myrtes et Cyprès.


Ainsi pensait l’abbé d’Arche,
Confesseur que sa démarche,
Son bel air, son doux parler,
Rendaient l’idole des femmes.
Elles venaient, pauvres âmes !
À son autel se brûler.

L’abbé d’Arche, jeune encore,
Soulevait des bras d’amphore
Quand il prêchait, et sa main
Blanche, fine, aux longs doigts minces,
N’avait rien des crocs, des pinces
Attributs du capucin.

« Xaviola, pécheresse,
Murmura-t-il sans rudesse
Quand la pauvre enfant rougit,
Ignores-tu que cet homme,
Deviné sans qu’on le nomme
Est un mécréant maudit ?