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Myrtes et Cyprès.
C’est que rien ne dure ici-bas.
Le miel est bu, voici la lie :
Si la coupe est toujours remplie,
Le bonheur s’évapore, hélas !
Car c’est le destin de la vie.
C’en est fait, il faut peu de temps
Pour que l’espoir des premiers ans
Tombe, feuille pâle et flétrie,
Au souffle cruel des autans.
Bruxelles, 187 .
