Mes quinze ans commençaient à me rendre rêveur,
J’étais déjà moins gai, mais sans être farouche.
Tu me chéris bientôt comme ton frère aîné ;
Pour t’aimer je n’avais dû qu’entendre ton rire.
L’amour de deux enfants est saint, car Dieu l’inspire
C’est le seul qui me reste ; il ne s’est point fané
Sous les pleurs de l’envie et les feux du délire.
Ô Temps ! vieillard brutal, tu fus donc bien jaloux
En voyant cet enfant assis sur mes genoux,
Frais lutin dont j’étais le Mentor peu sévère ?
Pourquoi ne pas avoir prolongé ces instants,
Moi me laissant bercer mes rêves de quinze ans,
Et lui gardant toujours un ciel sous sa paupière.
Moi, j’ai souffert depuis. Je ne murmure pas :
Le malheur s’est souvent acharné sur mes pas ;
J’ai vu s’évaporer l’espoir dans mon calice.
J’ai mérité peut-être un châtiment. Mon Dieu !
Page:Eekhoud - Myrtes & Cyprès, 1877.djvu/101
Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
95
Myrtes et Cyprès.
