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Sonnets réalistes
Mais quoi ! Dans le gris morne il cesse de pleuvoir ;
Le ciel, oppressé d’ombre, à la fin se secoue,
Et le soleil, crotté, se peigne et fait la roue…
La fange resplendit comme un diamant noir :
Ces perles aux pourceaux, ces rayons dans la boue,
C’est un baiser d’amour sur une infâme joue.
Avril 1879.
