— Hardi, Patrice ! Je t’aime mieux ainsi. Tu te ressembles davantage.
— Tu disais qu’ils marchent sur Neuilly ?
— Pour manifester, rien de plus. Mais ne t’y fie pas. Ils sont trop. Tant d’hommes réunis ont besoin de gestes brutaux. Gare la casse !
— Une poignée de braillards, en somme…
— Des centaines de mille !
— Mais, la police…
— Grève hémérale : pas de police ! D’ailleurs, le gouvernement ne se compromettrait pas pour toi.
— Le Président et les ministres se sont montrés délicieux, hier soir, et même à l’excès, car leurs éloges m’ont plutôt écrasé.
— Hier !… Le vent a tourné. On te lâche. Tu es l’Alboche. Et puis, qu’est-ce que les brigades de la Sûreté pourraient contre une telle avalanche ? Il y faudrait la troupe, qui s’associe à la grève. N’attends plus rien de personne. Tu es seul.
— Ça ne me changera guère…
— Ce qui va changer, c’est la situation. Il faut que tu en perçoives toute la gravité. Voici. Écoute bien. La file des sans-travail s’allonge jusqu’à l’ancienne porte Maillot. Là, on s’écrase : un barrage d’hommes et de roues. Toutes les voitures de Paris encombrent l’Étoile et les douze avenues. La province arrive en auto, en aéroplane. La pelouse de Gare-Aviation, à Longchamp, est toute blanche d’ailes. Par bonheur, le Métro, le Tube et le Fil sont arrêtés. Par bonheur aussi, les étudiants partent trop tard ; ils ne pourront pas te joindre : autant de gagné.
— Et tous contre moi, tous ?
— Non, mon ami, mais cela revient au même. Raisonne un peu. Tu as pour toi, dans la cohue, les pauvres vieux qui poussèrent la candeur jusqu’à se lever avec l’aurore pour venir à ta fontaine ; ils sont bafoués, houspillés, bousculés, foulés aux pieds : on en fait des tapis. Contre toi, tu as les sans-travail, qui ne vendront pas leurs places, puisqu’on ne peut plus approcher : mécontentement et, tout de suite, fureur ; ils voudront se consoler avec une goutte d’élixir, et si tu n’ouvres pas les portes ils escaladeront les grilles. Dilemme : porte ou grille, et pillage.
— Bien…
— Restent ceux qui viennent par derrière, et dont les trois quarts sont tes ennemis ; leur hostilité de principe n’empêche pas qu’individuellement chacun d’eux serait fort aise d’emporter sous son bras un litre d’existence, et deux plutôt qu’un. Donc, par la brèche ouverte, ils entreront comme les autres et pilleront ce qui reste, s’il reste quelque chose, ce qui me paraît improbable.
— Improbable.
Auguérand tira sa montre :
— Moins sept, dit-il.
— Ta distribution d’élixir est annoncée pour neuf heures. Dans dix minutes, le parc sera envahi.
— Parfaitement, fit l’inventeur : dans dix minutes.
