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— Oh ! c’est bien comme s’il étoit mort ; il ne peut remuer ni bras ni jambes, il a le crâne brisé, à ce qu’on dit, au reste le chirurgien en va juger. Non il n’en reviendra pas ; Crawley va devenir le maître de céans, et je ferai aussi bien de déloger, sans me le faire dire.
— Et moi je serai assez heureux si je suis payé de mes gages.
— L’intendant. — Voyez ce qu’est devenu milord entre les mains de ce Crawley.
— Ma foi, c’est bien sa faute. Peut-on ainsi se laisser conduire par un tel faquin. M. Turner, avec votre permission, je vais jusqu’à la maison dire un mot à Jacques, et je suis de retour dans la minute.
— Non, non, Robert, reste ; il faut que j’aille mettre tout sous clef avant
