— Que diable voulez-vous ? s’écria Madden.
— Vous, Mossié, pas besoin de moi ?
— Non ! Va-t’en !
— Demain, fit Charlie Chan, continuant son rôle d’Ah Kim, tandis qu’il lançait un coup d’œil d’intelligence à Bob Eden, demain, beau temps. À demain, Mossié.
Il disparut, laissant la porte ouverte. Eden le vit traverser le patio… Chan ne guettait pas à la porte de Madden.
— Que me voulez-vous ? demanda Madden.
Une idée traversa l’esprit d’Eden.
— Je désirais vous parler seul à seul un instant : Thorn, votre secrétaire… on peut avoir confiance en lui, n’est-ce pas ?
Madden haussa les épaules.
— Vous me faites pitié… Ne croirait-on pas que vous m’apportez la Banque d’Angleterre ? Évidemment, Thorn est un garçon loyal : voilà quinze ans qu’il est à mon service.
— Je voulais simplement m’en assurer, répliqua Eden. Demain matin je téléphonerai à mon père. Bonne nuit !
Il retourna dans le patio. Le secrétaire venait d’accomplir sa corvée.
— Bonne nuit, M. Thorn, fit Eden.
— Ah !… bonne… bonne nuit, M. Eden, répondit l’homme qui, furtivement, disparut.
De retour dans sa chambre, Bob se mit à se déshabiller. À la fois intrigué et inquiet, il se demandait si la situation était aussi simple qu’elle le paraissait. Dans ses oreilles retentissaient encore les cris sinistres du perroquet. Était-ce bien dans un bar que Tony avait appris cet horrible appel au secours ?
