d’une voix grêle, les peuples mendiants en secouant leurs manteaux troués, durcis par l’hiver.
— C’est Merlin, » répondirent les panetiers.
Et moi, après eux, je dis encore ceci :
Hommes, qu’avez-vous fait de cette table ronde ? Peuples, vous l’avez renversée ; rois, vous l’avez brisée ; sages, vous en avez ri ; fous, vous l’avez oubliée.
Il en reste quelques tronçons épars, sous les ronces, dans les craus, dans les charrières, sous les taillis épais et dans les mares où se lamentent les roseaux. Peut-être on pourrait encore la redresser ; et volontiers, le reste de ma vie, j’aiderais de mes deux bras à recoudre les pierres, rapiécer les bords, porter le mortier, remettre sur pied les chaises de granit.
Mais, hommes, ce que vous aimiez, vous ne l’aimez plus. Ce que vous honoriez, vous l’insultez maintenant.
Peuples, vous avez soif, pourquoi avez-vous brisé la coupe ? Peuples, vous avez faim. Mais c’est vous qui avez renversé la table.
Que ferez-vous demain ? Voulez-vous donc mourir ?
