je vous ferai vos heaumes et vos targes dorées et vos brants d’acier fourbis ; vous n’aurez qu’à les prendre. »
Le grand Charles, voyant que son espérance était encore vaine, redevint comme un petit enfant, et il pleura.
Plusieurs autres demandaient au prophète, les mains jointes :
« Le temps de naître est-il proche pour nous ? »
Il leur répondit :
« Dormez votre sommeil de larves. Votre heure est encore loin. »
À ces mots, comme on voit une forêt verdissante se dépouiller en une heure de toutes ses feuilles, jusqu’à la dernière, au premier souffle de la bise de novembre ; de même, ces âmes se sentirent dépouillées en un moment de leurs espérances et de leurs joies prématurées. Elles s’en allèrent, en regardant à leurs pieds ; puis elles s’accroupirent sur la terre, en disant :
« Nous n’avons pas eu de berceau, pourquoi avons-nous eu un sépulcre ? »
Une seule, plus superbe, resta debout, et celle-là se mit à fouler sans pitié toutes les autres, pour arriver plus vite la première sous le soleil des vivants. Le prophète lui ferma le passage :
« Crois-tu déjà régner, toi, qui n’es encore qu’une larve ? Que poursuis-tu avec tant de colère ? Tous les autres ne semblent compter ici pour rien à tes yeux ? D’où te vient cet orgueil ? Dis, que cherches-tu ? que veux-tu ?
