Ce qui n’est pas décapité
Est fouetté
Vers la Sibérie.
LES FERS À CHEVAL
L’horloge au plus prochain nuage
Envoyait les coups de minuit,
Car tout dormait dans le village,
Hors la bête et l’oiseau de nuit ;
Un bruit sourd traverse l’espace,
Puis un homme rouge, à cheval,
Court droit à la fenêtre basse
De la maison du maréchal.
Ohé, bonhomme ! (Bis.)
Demain s’achèvera ton somme ;
Saute du Ut, bon gré, mal gré,
Mon cheval blanc est déferré.
Entends-tu ? la maison s’ébranle,
Dit la femme, en le réveillant,
À l’homme qui court au chambranle,
Et l’ouvre à grand’peine en bâillant.
Vite, du charbon à la forge,
Dit le nocturne cavalier,
Ou mon ongle imprime à ta gorge
L’empreinte d’un rouge collier.
Ohé, bonhomme ! (Bis.)
Demain s’achèvera ton somme ;
Il faut forger, bon gré, mal gré,
Mon cheval blanc est déferré.
Sous le soufflet la forge éclate,
Comme un soupirail de l’enfer,
Et dans la fournaise écarlate
Le forgeron plonge sou fer.
