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CHANT SECOND. 85 Il s’en alla tremblant, ne sachant plus que faire, Trouvant lourde la vie et n’osant s’en défaire. Oh ! mon Dieu, disait-il, songeant au lendemain, Pourrai-je travailler ? ou tendrai-je la main ? Travailler ! au labeur ma main est inhabile, Et m’occuperait-on dans une grande ville, Où je suis sans parents, sans amis, inconnu ? Oh ! pourquoi, malheureux, y suis-je donc venu ? Ailleurs j’avais le pain, le toit du presbytère, Je n’étais pas autant qu’à Paris solitaire, Le bon vieillard et Marthe aimaient tant l’orphelin : Pourquoi t’ai-je cédé, maudit esprit-malin ! Regrets.
