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Et qui font dans les cœurs la source d’où s’écoule
La douleur, ce torrent où s’abreuve la foule.
Sous le doigt maternel s’il avait épelé,
Ce n’était rien encore ; il était appelé
À pénétrer le sens que la lettre dérobe.
L’enfant qui s’attachait aux plis blancs d’une robe,
Que sa mère endormait au bruit de ses chansons,
Qui jouait, qui priait, qui disait ses leçons
Toujours sur ses genoux, qui, charmant ou morose
Cueillait tous les baisers de sa lèvre de rose,
Cet enfant qu’attendait l’enseignement sacré
De toutes ces douceurs devait être sevré.
L’enseignement pourtant ne fut point trop austère :
Le bon vieillard et Marthe, hôtes du presbytère,
L’adoucirent si bien que l’enfant apprît tout
Sans labeur, sans ennui, sans le moindre dégoût.
Des soins extérieurs Marthe s’était chargée :
À voir sa chevelure avec grâce arrangée,
Son teint pur et ses dents plus blanches que le lait,
Son petit vêtement qui tous les jours semblait