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ter plus longtemps à l’émotion qui l’accablait, éclata en sanglots !
— Mais moi… moi qui l’aime… comme jamais, je le sens, aucune femme ne l’aimerai, que deviendrai-je ? dit-elle d’une voix brisée ?
Ce cri, parti du cœur, décelait une douleur si violente que Nativa en fut tout attendrie.
— Ma pauvre Fleur-des-Bois, dit-elle doucement à la boucanière, tu trouveras
