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— À votre tour, Henri, que feriez-vous si votre mère ?…
Henri Lisle ne répondit pas. Absorbé dans la contemplation de Lucy, il semblait ravi en une douce et chaste extase.
Les mains de la jeune fille, qu’il tenait pressées dans les siennes, n’avaient pas tardé, à travers leur soyeuse et moite épiderme, à verser au sang du jeune homme une flamme vivifiante, à ses nerfs un frémissement sympathique. L’image vénérée de sa mère absente s’était peu à peu voilée dans son souvenir, tandis que
