L’autre fit un signe négatif très formel :
— Il n’y en a pas.
— Si ! j’en connais au moins un.
— C’est un fou ou il vous aime trop. Tenez, moi, dont c’est presque le métier de rester de glace, je ne puis me retenir de vous revenir.
Et il s’adonna de nouveau au corps d’Amande…
Elle faillit s’évanouir :
— Mon cher, mon cher, je vais rester là comme un paquet sans pouvoir me lever.
Il murmura :
— Vous ne sauriez croire à quel point cela me flatterait.
Amande rit :
— Mais on serait obligé de m’emballer pour me réexpédier chez moi en colis postal parisien…
Il ne répondit point, occupé à émouvoir une fois de plus sa proie, et cherchant les postes de commandement de cette sensibilité irritante. Et ce fut à nouveau un tourbillon qui enroula Amande dans des flots de voluptueuse douceur.
— Assez, assez ! dit-elle, je vais mourir…
— De la petite mort, affirma l’homme. On en revient mieux portant…
Et brusquement :
— Si vous voulez, tous les jours, connaître cette joie, je puis faire en sorte que ce soit, dès demain, votre sort.
