— Je les avais mis dans un baquet de la salle de police.
— Tu viens de dire que c’était sur la planche à pain.
— Parfaitement ! Les fleurs dans le baquet et le baquet sur la planche à pain.
— Le brigadier d’escouade devait rire ?
— Il était mort quinze jours avant.
— Alors celui qui en faisait fonction ?
— C’était moi.
— Mais les sous-officiers ?
— Myopes, c’est d’ordonnance. Tous les sous-officiers portent lorgnon aux hussards.
— Ils avaient un nez, cependant.
— Nez d’écurie sent partout le foin. As-tu fini tes colles, curé ? Je continue… Mon bouquet de vingt-cinq bouquets fait, je m’astique et je sors de la caserne, mon bouquet sous le bras.
— Ça devait être d’un beau drôle.
— Dans les hussards, on est toujours digne. D’ailleurs, je cherchais ma belle.
— Quelle belle ?
— Mon envoyeuse de bouquets.
— Tu savais que c’était une femme ?
— Naturellement. A-t-on jamais vu un homme envoyer des fleurs à un cavalier de deuxième classe, curé ? Oui, c’était une femme, la plus belle, la plus délicieuse, la plus charmante, la plus spi-
