nimbé de mélancolie ; la femme de trente ans, ardente,
passionnée, dévorée du culte générateur,
se révélant par le feu sombre de ses yeux encavés ;
des matrones aussi, grassouillettes, potelées.
Séraphine, le dragon qui veille à la porte de ce jardin d’Hespérides aux pommes prohibées, les yeux chastement baissés, coiffée de bandeaux à la vierge, reconnaît chaque visiteuse.
Qui que l’on soit, il faut posséder le mot de passe.
— Que désire Madame ?
— Vénus et discrétion.
— Madame est au salon.
Une sonnerie électrique retentit. La visiteuse est annoncée à l’intérieur. Une jeune fille, accorte, jolie comme l’amour, l’attend en haut du perron.
— On attend Madame.
C’est discret, stylé.
C’est une amie qui a compté les jours depuis le moment où elle a dû suivre son mari à Constantinople.
— Olympe, mon Olympe chère, que je suis heureuse de te revoir. Si tu savais combien tu m’as manqué pendant ces trois longs mois d’absence !
— Chère comtesse ! cher amour ! Toujours belle, toujours fraîche, toujours aimante, plus aimée encore !
