vard, parlant toutes les langues, de tout et de tous,
et vêtu comme un gentleman qui a la passion des
bijoux.
De conversation en conversation, Mme de la Baissonnière descendit rapidement la pente fatale.
En bas de la rampe, il y avait un pont — le pont des soupirs… il fut franchi.
Au delà du pont il y avait une prairie fort propre à la conversation : on s’y assit.
Puis un ravin, le Rubicon des adultères : on s’y perdit.
Six mois après, nous retrouvons Hermione, échevelée, pâle, défaite, un fer de crocheteur devant le secrétaire de son mari, présidant en ce moment un Congrès de quelque chose à Genève.
Elle en fixait le trou de la serrure, les yeux hagards.
L’ange gardien du foyer s’était fait cambrioleur.
Il lui fallait cinq mille francs : la rançon des billets qu’elle avait eu la stupidité d’écrire à son suborneur, et des corsets qui lui avaient été chipés dans sa garçonnière.
Le dégoût du rufian lui donnait des nausées. La gorge serrée par les sanglots qui ne pouvaient s’en échapper, elle crispait d’une main fiévreuse, le corps secoué de mouvements convulsifs, le crochet cambrioleur.
