le bouillon était trop maigre et la carne aussi.
Par-ci, par-là, elle raccrochait encore un vieux podagre.
— Combien ?
— Dix francs.
— As-tu fini ! Cent sous, si tu veux.
— Viens.
— Où ?
— À côté d’ici, dans un petit hôtel très bien.
— J’aimerais mieux chez toi.
— Impossible, je demeure avec ma mère. Viens, je fais tout.
Au rendez-vous, elle enfilait l’histoire de son père, le colonel tué au Tonkin, ses malheurs d’ex-pensionnaire de la maison de la Légion d’honneur.
Sur cent pierreuses, il y en a cinquante qui ont cette histoire-là à raconter aux imbéciles qui croient avoir tenu une fille de France au bout du harpon.
Mais cela n’était que du casuel.
Cela ne pouvait pas toujours durer.
Mme Louchard rencontra, un soir, une ancienne connaissance, un courtier d’agence lyrique qui, à ses moments perdus, faisait la traite des blanches.
On parla d’affaires et un projet d’association fut élaboré.
Le lendemain, Modeste se fit imprimer sur bristol avec fleuron héraldique : Mme Louchard, née de
