Après, la baronne restait encore sa marchandise.
Elle annonça la représentation d’une rapsodie montmartroise : la parodie des Amours de Vénus, d’un nommé Plaute qui chat-noirait à Rome, dix ans après la deuxième guerre punique.
En attendant, on luncha au buffet.
Il y eut des intermèdes dans les boudoirs ; les Cinq-Louis marchèrent.
Acteurs et actrices avaient été loués dans des maisons spéciales.
Les trois coups sacramentels retentirent, on allait commencer.
Point n’était besoin de rideau, ni de voile : on était à la foire.
Vulcain revenant pour vingt-quatre heures des forges de l’Etna, permission qui lui était octroyée tous les neuf mois — ainsi l’avait voulu Junon — trouve sa chère Vénus dans les bras de Mars.
— Que faites-vous là, vous autres ?
— Nous limons, mon vieux, lui répond Mars.
— C’est bon, Monsieur. J’ai une commission pour le mastroquet du coin, je reviens dans un moment.
Le divin forgeron sort et revient un quart d’heure après.
Vénus est seule, se pomponnant devant son mi-
