Blanqhu !… Impayable !… Archi-chameau !… Crevant
comme une baleine !… Caramba !… Sacré
notaire ! hoquetait Chaudron, se tordant sur la
banquette.
— Qu’est-ce qui te prend donc ? demanda Me Cordace intrigué.
— Non… pas aujourd’hui… demain… c’est trop rosse… Sacrée garce !… répondit l’ex-clerc, repris de rire épileptique.
Le notaire attendit que la crise hilarante de son ex-copain fût passée, pour tâcher d’obtenir quelques renseignements.
— Alors, tu es à Paris avec ta femme ? lui dit-il en intermède.
— Et ma famille. Tu verras cela, quatorze gaillards qui promettent.
— Quatorze !… Peste, tu as fait de la besogne…
— C’est encore une histoire de brigand… Tu n’as pas idée des mœurs de l’Amérique du Sud.
— Tu l’as habitée.
— J’en reviens en ligne droite. Je regrette de ne pas être resté à Azara pour te recevoir, mon vieux, nous aurions ri.
— Je m’explique tout… Bernabé Bastringos, le procureur-official…
— Aliàs Bernard Chaudron… ou comme tu voudras, Bernard Chaudron, aliàs Bernabé Bastringos.