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Blanqhu !… Impayable !… Archi-chameau !… Crevant comme une baleine !… Caramba !… Sacré notaire ! hoquetait Chaudron, se tordant sur la banquette.

— Qu’est-ce qui te prend donc ? demanda Me Cordace intrigué.

— Non… pas aujourd’hui… demain… c’est trop rosse… Sacrée garce !… répondit l’ex-clerc, repris de rire épileptique.

Le notaire attendit que la crise hilarante de son ex-copain fût passée, pour tâcher d’obtenir quelques renseignements.

— Alors, tu es à Paris avec ta femme ? lui dit-il en intermède.

— Et ma famille. Tu verras cela, quatorze gaillards qui promettent.

— Quatorze !… Peste, tu as fait de la besogne…

— C’est encore une histoire de brigand… Tu n’as pas idée des mœurs de l’Amérique du Sud.

— Tu l’as habitée.

— J’en reviens en ligne droite. Je regrette de ne pas être resté à Azara pour te recevoir, mon vieux, nous aurions ri.

— Je m’explique tout… Bernabé Bastringos, le procureur-official…

— Aliàs Bernard Chaudron… ou comme tu voudras, Bernard Chaudron, aliàs Bernabé Bastringos.