L’ex-clerc en savait assez pour son édification. La correction de Picardon suffisait.
Il s’empressa de détaler, prétextant son rendez-vous avec le baron Tamponneau.
— On ne f… donc jamais ces Anglais à la porte ! se dit-il lorsqu’il fut dans la rue.
On se doute bien que le patriotisme n’était pour rien dans l’objurgation de l’Ambrelinois.
Lorsqu’il fut en présence du baron, il fut un peu interloqué, malgré le beau ruban rouge tout neuf qu’il avait arboré à sa boutonnière, en remarquant l’ironie de son sourire.
— Ça vous change un peu, cette nouvelle figure, lui dit le financier.
— Ce n’est pas de ma faute, Monsieur le baron.
— Je le sais, c’est celle de Picardon.
— Comment !… vous savez ?
— Oui, on m’a raconté la petite scène… Ah ! mon gaillard, vous n’y allez pas de main morte : la mère, la fille… Et qui encore ?
— Ce n’est pas moi ; c’est M. Picardon qui n’y est pas allé de main morte. Mais Monsieur le baron voudra bien prendre note que je ne lui ai rien dit.
— C’est juste ; vous avez promis de vous taire ; mais Mme Picardon ne vous a rien promis, elle. Mais laissons cela, je vous veux du bien et je veux vous employer.
