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Armand.
Si je vous disais, Marguerite, que j’ai passé des nuits entières sous vos fenêtres, que je garde depuis six mois un bouton tombé de votre gant.
Marguerite.
Je ne vous croirais pas.
Armand.
Vous avez raison, je suis un fou ; riez de moi, c’est ce qu’il y a de mieux à faire… Adieu.
Marguerite.
Armand !
Armand.
Vous me rappelez ?
Marguerite.
Je ne veux pas vous voir partir fâché.
Armand.
Fâché contre vous, est-ce possible ?
Marguerite.
Voyons, dans tout ce que vous me dites, y a-t-il un peu de vrai ?
Armand.
Vous me le demandez !
Marguerite.
Eh bien, donnez-moi une poignée de main, venez me voir quelquefois, souvent ; nous en reparlerons.
Armand.
C’est trop, et ce n’est pas assez.
Marguerite.
Alors, faites votre carte vous-même, demandez ce que vous voudrez, puisque, à ce qu’il paraît, je vous dois quelque chose.
