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Olympe.

La belle occupation !

Prudence, montrant un plat.

Quelles sont ces petites bêtes ?

Gaston.

Des perdreaux.

Prudence.

Donne-m’en un.

Gaston.

Il ne lui faut qu’un perdreau à la fois. Quelle belle fourchette ! C’est peut-être elle qui a ruiné Saint-Gaudens ?

Prudence.

Elle ! Elle ! Est-ce ainsi qu’on parle à une femme ? De mon temps…

Gaston.

Ah ! il va être question de Louis XV. — Marguerite, versez du vin à Armand ; il est triste comme une chanson à boire.

Marguerite.

Allons, monsieur Armand, à ma santé.

Tous.

À la santé de Marguerite !

Prudence.

À propos de chanson à boire, si l’on en chantait une en buvant ?

Gaston.

Toujours les vieilles traditions. Je suis sûr que Prudence a eu une passion dans le Caveau.

Prudence.

C’est bon ! c’est bon !

Gaston.

Toujours chanter en soupant, c’est absurde.

Prudence.

Moi, j’aime ça ; ça égaye. Allons, Marguerite, chantez-nous la chanson de Philogène ; un poète qui fait des vers.