La belle occupation !
Quelles sont ces petites bêtes ?
Des perdreaux.
Donne-m’en un.
Il ne lui faut qu’un perdreau à la fois. Quelle belle fourchette ! C’est peut-être elle qui a ruiné Saint-Gaudens ?
Elle ! Elle ! Est-ce ainsi qu’on parle à une femme ? De mon temps…
Ah ! il va être question de Louis XV. — Marguerite, versez du vin à Armand ; il est triste comme une chanson à boire.
Allons, monsieur Armand, à ma santé.
À la santé de Marguerite !
À propos de chanson à boire, si l’on en chantait une en buvant ?
Toujours les vieilles traditions. Je suis sûr que Prudence a eu une passion dans le Caveau.
C’est bon ! c’est bon !
Toujours chanter en soupant, c’est absurde.
Moi, j’aime ça ; ça égaye. Allons, Marguerite, chantez-nous la chanson de Philogène ; un poète qui fait des vers.
