— Soignez le rôle de Georges.
— Harel !
— Adieu.
Harel était parti.
— Ah ! l’animal ! murmurai-je en retombant sur mon oreiller, il me donnera une rechute.
Une heure après, comme l’avait dit Harel, Verteuil était à la maison.
Il croyait me trouver levé et convalescent ; il me trouva au lit, brûlé de fièvre, et maigri de vingt-cinq livres.
Je lui fis peur.
— Oh ! me dit-il, vous n’allez pas travailler dans cet état ?
— Que diable voulez-vous, mon cher ! puisque Harel l’exige !
— Non, je remporte le manuscrit, et je dis à mademoiselle Georges que c’est impossible, à moins de vous tuer.
— Y a-t-il quelque chose dans ce manuscrit ?
— Sans doute, il y a quelque chose ; mais…
— Mais quoi ?
— Dame ! vous verrez… Je n’ose pas dire.
— Alors, laissez-moi cela ; je le lirai.
— Quand ?
— À mon loisir. Est-ce bien écrit, au moins ?
— C’est recopié par moi ?
— Bon !
— Je ne vous ai apporté que la copie du manuscrit de Janin, pour que vous perdiez le moins de temps possible.
— Y a-t-il une grande différence entre les deux manucrits ?
— Comment l’entendez-vous ?
— Au fond.
— C’est la même chose, à part une ou deux tirades ajoutées par Janin.
— Et dans la forme ?
— Dame ! il y a le style, vous savez, c’est pimpant, brillant, cassant.
— Je verrai cela.
