— je le crois ; mais…
— Mais quoi ?
— Il faut en faire avec d’autres pièces que les miennes.
— Pourquoi cela ?
— Parce qu’on ne vous les laissera pas jouer.
— On me refusera vos pièces ?
— Oui.
— Quel motif donnera-t-on à ce refus ?
— On n’en donnera pas.
— Cependant, mon cher ami, au fond de tout cela, il y a une raison.
— Sans doute.
— Cette raison, dites-la-moi.
— Mon ami, c’est un aveu pénible que vous me demandez.
— Faites-le pour moi.
— Je ne sais comment vous dire, à vous, une chose que j’ai honte de me dire à moi-même.
— Songez que ma fortune en dépend !
— Mon ami, je suis un auteur immoral.
— Bah !
— Oui.
— Qui a dit cela ?
— Le Constitutionnel ; de sorte que la chose s’est répandue de l’orient au couchant, et du midi au septentrion.
— Vous me désespérez !
— Que voulez-vous !…
— Je vais toujours leur envoyer vos pièces.
— Envoyez, mais ce sera inutile.
— Il me semble, cependant, que, quand ils les auront lues…
— Oui, mais ils ne les liront pas.
— Et ils les refuseront ?
— Sur l’étiquette.
— Ah ! par exemple, j’en veux avoir le cœur net.
— Ayez-en le cœur net, mon cher ; il ne vous en coûtera rien que vos frais de loyer, si vous avez loué la salle.
— Mais certainement que je l’ai louée.
— Diable ! envoyez, alors.
