passera tout de même : le public est lancé ; nous sentons cela, nous autres.
— Ah ! vous sentez cela ?
— Et puis, vois-tu, mon grand chien, il y a des gens à l’orchestre, des messieurs, des vrais ! qui me regardent comme jamais on ne m’a regardée.
— Ça ne m’étonne pas.
— Dis donc…
— Quoi ?
— Si j’allais devenir une femme à la mode ?
— Il ne tient qu’à toi.
— Menteur !
— Je te jure qu’il ne tient qu’à toi.
— Oui… mais…
— Alfred, hein ?
— Justement !… Ah ! ma foi, tant pis ! on verra.
La voix du régisseur retentit.
— Madame Dorval ! peut-on commencer ?
— Non, non, non, je suis en chemise ! Il est bon, Moëssard ! Que dirait le public ?… C’est toi qui me retardes aussi… Va-t’en donc !
— Mets-moi à la porte.
— Allons, va-t’en va-t’en va-t’en !
Elle me poussa trois fois avec ses lèvres, et je me trouvai dehors.
Pauvres lèvres, si vivantes, si frémissantes, si souriantes, et que j’ai vues se fermer et se refroidir pour toujours sous la main de la mort !
Je sortis ; j’avais besoin d’air. Je rencontrai Bixio dans les corridors.
— Viens avec moi, lui dis-je.
— Où diable vas-tu ?
— Je vais me promener.
— Comment ! te promener ?
— Oui.
— Au moment où l’on va lever la toile ?
