qu’au repentir. Pour porter au Christ, écrasé sous la lutte de sa passion, le calice d’amertume, Dieu choisit, non pas un ange tombé, mais, au contraire, le plus pur de ses anges !
Nous ne parlons pas d’une conspiration, à minuit, à Venise, en pleine place Saint-Marc, où cinquante conspirateurs crient à qui mieux mieux : « Mort à la République ! » À Venise, et à minuit ! à Venise, la ville du conseil des Dix ! à Venise, la ville où l’on ne se couche jamais tout à fait, et où une moitié de la ville, au moins, veille, tandis que l’autre dort !
Du Richard III de Shakspeare, Casimir Delavigne n’a osé tirer que la mort des deux enfants ; de la grande pièce historique du poëte d’Élisabeth, il reste un tout petit drame, plein de gentillesses enfantines et de larmes maternelles ; du grand caractère de Richard III, de la scène merveilleuse entre le meurtrier et la femme du mort, de l’assassinat de Buckingham, du duel avec Richmond et de l’agonie de Richard III, il ne reste rien.
La statue gigantesque, le colosse de Rhodes, entre les jambes duquel passaient les hautes galères, est devenu un bronze à mettre sur une pendule, une réduction de Collas en montre derrière les carreaux de Barbedienne.
Maintenant, Casimir Delavigne a-t-il au moins pris, de ce sujet des Enfants d’Édouard, tout ce qu’il pouvait en prendre ? N’a-t-il, dans ce qui regardait l’héritier de la couronne et son gentil frère le duc d’York, rien écarté de ce que son modèle Shakspeare lui offrait de grand ?
On va en juger par un seul trait.
Chez Casimir Delavigne, lorsque le jeune Richard est réfugié dans l’église de Westminster, comme l’église a droit d’asile, le poëte des Messéniennes, pour forcer le jeune prince à sortir de là, fait écrire, à la bonne foi surprise de son frère, une lettre par laquelle celui-ci l’invite à le venir rejoindre au palais. Le pauvre fugitif, alors, a confiance dans cette lettre, et sort de son refuge. À peine au palais, Richard III le fait arrêter.
Dans Shakspeare, le jeune prince a cherché cet asile. Que fait Richard III ?
