blait que, peu à peu, de jour en jour, mon regard embrassait un horizon plus étendu.
En attendant, je m’habituais à manier la poésie dramatique, en traduisant en vers le Fiesque de Schiller.
Je m’étais mis à ce travail comme à une étude, et non comme à une espérance, et, quoiqu’il ne dût rien me rapporter, quoique nous eussions le plus grand besoin d’un travail qui rapportât, j’eus le courage de l’accomplir d’un bout à l’autre.
Vers cette époque, ma pauvre mère, qui tremblait toujours pour ma place, et qui, il faut le dire, ne tremblait pas tout à fait à tort, ma pauvre mère eut un nouvel exemple d’espoir trompé à me mettre sous les yeux.
Auguste Lafarge, mon compatriote, cet élégant clerc de notaire qui, un instant, avait révolutionné tout Villers-Cotterets, qui avait été forcé de vendre son étude, faute d’une femme et d’une dot pour faire honneur à ses engagements ; Auguste Lafarge, qui, en désespoir de cause, avait voulu se lancer dans la littérature, venait de mourir, après deux ou trois années de lutte avec une horrible misère.
J’eus beau dire à ma mère qu’il n’y avait jamais eu dans Lafarge l’étoffe d’un poète dramatique ; j’eus beau lui dire qu’il n’avait pas lutté, mais qu’il s’était, au contraire, laissé vaincre sans combat ; j’eus beau lui dire qu’il y avait en moi une énergie et une volonté dont Lafarge n’avait jamais eu l’ombre ; le fait matériel était qu’il y avait eu faim et misère, qu’il y avait mort et cadavre.
Un autre fait qui eût dû la tranquilliser lui donnait encore de nouvelles craintes.
Betz avait eu de l’avancement ; — on se rappelle Betz, cet excellent garçon qui m’avait servi de témoin dans mon duel avec M. B*** ; — il était passé commis principal à deux mille quatre cents francs, et avait laissé vacante une place de commis d’ordre à deux mille francs ; cette place de commis d’ordre à deux mille francs, on la donna à Ernest, qui, de son côté, laissa vacante une place de dix-huit cents francs.
Comme je faisais mon service au bureau avec une régula-
