doué d’une écorce qui, en rugosité, pouvait le disputer aux plus rudes chênes de sa forêt.
C’était un homme de cinq pieds sept pouces, avec de petits yeux noirs ombragés d’énormes sourcils, des lèvres épaisses et allongées en moue, bâti en Hercule, vêtu comme un sanglier, et à peu près aussi sociable que l’animal auquel nous nous permettons de le comparer. Par ses bourrasques, — et tous les jours étaient des jours d’avril pour lui, — par ses bourrasques, il était devenu la terreur de sa famille. Lorsqu’il descendait de son cabinet, isolé du reste de la maison, avec une figure pleine de giboulées, femmes, enfants et domestiques se sauvaient devant lui, effarés et la tête basse, comme berger, chiens et troupeaux se sauvent devant un ouragan.
Je ne l’ai jamais vu qu’une fois avec une figure gracieuse.
Je ne l’ai jamais entendu qu’une fois parler sans jurer.
Ce changement moral et physique avait été opéré en lui à propos d’un essaim de mouches à miel que l’on craignait de voir s’emporter, et qu’il avait tenté, lui, de recueillir.
C’était l’été : il était en chemise ouverte ; il avait secoué imprudemment l’arbre où l’essaim s’était groupé, et une moitié lui étaient tombées dans la poitrine.
L’événement était arrivé au bout du jardin : nous étions groupés sur le seuil de la cuisine, attendant le résultat de l’opération, quand tout à coup nous l’aperçûmes à l’extrémité d’une allée, revenant vers la maison à pas comptés, la figure souriante, écartant sa chemise de ses deux mains et disant de sa voix la plus douce :
— Allez, mes petites, allez…
Et nous le regardions ainsi de loin ; et nous nous émerveillions de le voir marchant d’une allure inconnue, souriant d’un sourire inouï, parlant avec une douceur incompréhensible ; et chacun se demandait à qui M. Deviolaine pouvait parler et sourire ainsi.
M. Deviolaine parlait et souriait aux mouches à miel.
La voix de la douceur lui réussit. Toutes s’envolèrent, depuis la première jusqu’à la dernière, sans qu’une seule le
