n’est pas pour te châtier, c’est pour que tu te rappelles non-seulement ce que peu d’hommes de notre génération ont vu, mais encore ce que verront peu d’hommes de ta génération à toi, c’est-à-dire une salamandre. » Eh bien, moi, je ferai comme le père du sculpteur florentin, seulement, je te donnerai non pas un soufflet, mais cette pièce d’or, pour que tu te souviennes qu’aujourd’hui tu as été embrassé par une des meilleures et une des plus grandes dames qui aient jamais existé, par madame la marquise de Montesson, veuve de Louis-Philippe d’Orléans, mort il y ajuste vingt ans.
Je ne sais pas ce qu’aurait fait sur mon souvenir un soufflet donné de la main de mon père ; mais je sais que cette douce recommandation, accompagnée de cette pièce d’or, grava toute cette scène dans ma mémoire, de telle sorte que je me vois encore aujourd’hui, assis près de cette gracieuse vieille femme qui, tout en causant avec mon père, s’amusait doucement à jouer avec mes cheveux.
Madame la marquise de Montesson mourut le 6 février, et mon père le 26 février 1806.
Ainsi j’avais vu, moi qui écris ces lignes en 1850, — car près de trois ans se sont écoulés depuis que ces Mémoires ont été commencés, puis abandonnés, puis repris ; — ainsi j’ai vu Charlotte-Jeanne Béraud de la Haie de Riou, marquise de Montesson, veuve du petit-fils du régent.
Au reste, mon père n’avait-il pas, lui, connu M. de Richelieu, qui avait été mis à la Bastille par Louis XIV pour avoir été trouvé caché sous le lit de madame la duchesse de Bourgogne ?
Réunissez les souvenirs des deux générations, et les événements d’un siècle vous sembleront être accomplis d’hier.
Le soir, mon père et ma mère allèrent au spectacle et me conduisirent avec eux.
C’était à l’Opéra-Comique : on jouait Paul et Virginie, et les deux principaux rôles étaient remplis par Méhu et madame de Saint-Aubin.
Dernièrement, je retrouvai cette bonne petite madame de Saint-Aubin, qui avait quelque chose comme trente-huit ans
