de rire que motivait bien la mascarade étrange qu’il avait sous les yeux : coiffes de travers, jupes tombantes sur les souliers, manches retroussées et moustaches raides d’émotion.
— Ne riez pas, mon ami, s’écria d’Artagnan ; de par le ciel, ne riez pas, car, sur mon âme, je vous le dis, il n’y a pas de quoi rire !
Et il prononça ces mots d’un air si solennel et avec une épouvante si vraie, qu’Athos lui prit aussitôt les mains en s’écriant :
— Seriez-vous blessé, mon ami ? vous êtes bien pâle.
— Non, mais il vient de m’arriver un terrible événement. Êtes-vous seul, Athos ?
— Pardieu ! qui voulez-vous donc qui soit chez moi à cette heure ?
— Bien, bien.
Et d’Artagnan se précipita dans la chambre d’Athos.
— Hé ! parlez, dit celui-ci en refermant la porte et en poussant les verrous pour n’être pas dérangés. Le roi est-il mort ? Avez-vous tué M. le cardinal ? Vous êtes tout renversé. Voyons, dites, car je meurs véritablement d’inquiétude.
— Athos, répondit d’Artagnan, se débarrassant de ses vêtements de femme et apparaissant en chemise, préparez-vous à entendre une histoire incroyable, inouïe !
— Prenez d’abord cette robe de chambre, dit le mousquetaire à son ami.
D’Artagnan passa la robe de chambre prenant une manche pour une autre, tant il était encore ému.
— Eh bien ? demanda Athos.
— Eh bien, répondit d’Artagnan en se courbant vers l’oreille d’Athos et en baissant la voix, milady est marquée d’une fleur de lys à l’épaule.
— Ah ! cria le mousquetaire comme s’il eût reçu une balle dans le cœur.
— Voyons, dit d’Artagnan, êtes-vous sûr que l’autre soit bien morte ?
— L’autre ? balbutia Athos d’une voix si sourde qu’à peine si d’Artagnan l’entendit.
— Oui, celle dont vous m’avez parlé un jour, à Amiens.
Athos poussa un gémissement et laissa tomber sa tête dans ses mains.
— Celle-ci, continua d’Artagnan, est une femme de vingt-six à vingt-huit ans.
— Blonde ? dit Athos, n’est-ce pas ?
— Oui.
— Des yeux bleus et clairs, d’une clarté étrange, avec des cils et sourcils noirs ?
— Oui.
— Grande, bien faite ? Il lui manque une dent près de l’œillère à gauche ?
— Oui.
— La fleur de lys est petite, rousse de couleur, et comme effacée par les couches de pâte qu’on y applique ?
— Oui.
— Cependant, vous dites que cette femme est Anglaise ?
— On l’appelle milady, mais elle peut être Française, malgré cela. Lord de Winter n’est que son beau-frère.
— Je veux la voir, d’Artagnan !
