— C’est ce qu’on m’a déjà appris, monseigneur, s’écria Bonacieux, donnant à son interrogateur le titre qu’il avait entendu l’officier lui donner ; mais je vous jure que je n’en savais rien.
Le cardinal réprima un sourire.
— Vous avez conspiré avec votre femme, avec Mme de Chevreuse et avec milord duc de Buckingham.
— En effet, monseigneur, répondit le mercier, je l’ai entendue prononcer tous ces noms-là.
— Et à quelle occasion ?
— Elle disait que le cardinal de Richelieu avait attiré le duc de Buckingham à Paris pour le perdre et pour perdre la reine avec lui.
— Elle disait cela ! s’écria le cardinal avec violence.
— Oui, monseigneur ; mais moi je lui ai dit qu’elle avait tort de tenir de pareils propos, et que Son Éminence était incapable…
— Taisez-vous ! vous êtes un imbécile ! reprit le cardinal.
— C’est justement ce que ma femme m’a répondu, monseigneur.
— Savez-vous qui vous a enlevé votre femme ?
— Non, monseigneur.
— Vous avez des soupçons cependant ?
— Oui, monseigneur, mais ces soupçons ont paru contrarier M. le commissaire, et je ne les ai plus.
— Votre femme s’est échappée ; le saviez-vous ?
— Non, monseigneur, je l’ai appris depuis que je suis en prison, et toujours par l’entremise de M. le commissaire, un homme bien aimable !
Le cardinal réprima un second sourire.
— Alors vous ignorez ce que votre femme est devenue depuis sa fuite ?
— Absolument, monseigneur ; mais elle a dû rentrer au Louvre.
— À une heure du matin elle n’y était pas rentrée encore.
— Ah ! mon Dieu ! mais qu’est-elle devenue alors ?
— On le saura, soyez tranquille, on ne cache rien au cardinal ; le cardinal sait tout.
— En ce cas, monseigneur, est-ce que vous croyez que le cardinal consentira à me dire ce qu’est devenue ma femme ?
— Peut-être, mais il faut d’abord que vous avouiez tout ce que vous savez relativement aux relations de votre femme avec Mme de Chevreuse.
— Mais, monseigneur, je ne sais rien, je ne l’ai jamais vue.
— Quand vous alliez chercher votre femme au Louvre, revenait-elle directement chez vous ?
— Presque jamais, elle avait affaire à des marchands de toile chez lesquels je la conduisais.
— Et combien y en avait-il, de marchands de toile ?
— Deux, monseigneur.
— Où demeurent-ils ?
— L’un, rue de Vaugirard ; l’autre, rue de la Harpe.
— Entriez-vous chez eux avec elle ?
— Jamais, monseigneur, je l’attendais à la porte.
