— Enfin, cher seigneur, vous voici revenu sain et sauf, à ma grande joie ; mais moi, qui n’ai rien fait encore, il faut bien que je fasse quelque chose aussi.
— Et que voulez-vous faire ?
— Donnez-moi le commandement de vos éclaireurs, je vous prie.
— Non, c’est en vérité trop périlleux, Henri ; je ne vous dirais pas ce mot devant des étrangers ; mais je ne veux pas vous faire mourir d’une mort obscure, et par conséquent d’une laide mort. Les éclaireurs peuvent rencontrer un corps de ces vilains Flamands qui guerroient avec des fléaux et des faux : vous en tuez mille, il en reste un, celui-là vous coupe en deux ou vous défigure. Non, Henri, non ; si vous tenez absolument à mourir, je vous réserve mieux que cela.
— Mon frère, accordez-moi ce que je vous demande, je vous prie ; je prendrai toutes les mesures de prudence et je vous promets de revenir ici.
— Allons, je comprends.
— Que comprenez-vous ?
— Vous voulez essayer si le bruit de quelque action d’éclat n’amollira pas le cœur de la farouche. Avouez que c’est cela qui vous donne cette insistance.
— J’avouerai cela, si vous voulez, mon frère.
— Soit, vous avez raison. Les femmes qui résistent à un grand amour se rendent parfois à un peu de bruit.
— Je n’espère pas cela.
— Triple fou que vous êtes alors, si vous le faites sans cet espoir. Tenez, Henri, ne cherchez pas d’autre raison au refus de cette femme, sinon que c’est une capricieuse qui n’a ni cœur ni yeux.
— Vous me donnez ce commandement, n’est-ce pas, mon frère ?
— Il le faut bien, puisque vous le voulez.
— Je puis partir ce soir même ?
