— À moi qui suis ami de dom Modeste, et puis à moi…
— Après ?
— À moi qui sais d’avance tout ce que tu pourrais me dire.
Le petit Jacques regarda Chicot en secouant la tête avec un sourire d’incrédulité.
— Eh bien ! dit Chicot, veux-tu que je te raconte, moi, ce que tu ne veux pas me raconter ?
— Je le veux bien, dit Jacques.
Chicot fit un effort.
— D’abord, dit-il, ce pauvre Borromée…
La figure de Jacques s’assombrit.
— Oh ! fit l’enfant ; si j’avais été là…
— Si tu avais été là ?…
— La chose ne se serait point passée ainsi.
— Tu l’aurais défendu contre les Suisses avec lesquels il avait pris querelle ?
— Je l’eusse défendu contre tout le monde !
— De sorte qu’il n’eût pas été tué ?
— Ou que je me fusse fait tuer avec lui.
— Enfin, tu n’y étais pas, de sorte que le pauvre diable est trépassé dans une méchante hôtellerie, et en trépassant a prononcé le nom de Modeste ?
— Oui.
— Si bien qu’on a prévenu dom Modeste ?
— Un homme tout effaré, qui a jeté l’alarme dans le couvent.
— Et dom Modeste a fait appeler sa litière, et a couru à la Corne d’Abondance ?
— D’où savez-vous cela ?
— Oh ! tu ne me connais pas encore, petit ; je suis un peu sorcier, moi.
Jacques recula de deux pas.
— Ce n’est pas tout, continua Chicot qui s’éclairait, à mesure qu’il parlait, à la propre lumière de ses paroles ; on a trouvé une lettre dans la poche du mort.
