Il descendit et alla, préparant toutes les gracieusetés de sa mine riante, frapper à la porte du voisin.
Il remarqua le bruit de l’escalier, le craquement d’un pas actif, et attendit cependant assez longtemps pour se croire obligé de frapper de nouveau.
À ce nouvel appel, la porte s’ouvrit, et un homme parut dans l’ombre.
— Merci et bonsoir, dit Chicot en étendant la main ; me voici de retour et je viens vous rendre mes grâces, mon cher voisin.
— Plaît-il ? fit une voix désappointée et dont l’accent surprit fort Chicot.
En même temps, l’homme qui était venu ouvrir la porte faisait un pas en arrière.
— Tiens ! je me trompe, dit Chicot, ce n’est pas vous qui étiez mon voisin au moment de mon départ, et cependant, Dieu me pardonne ! je vous connais.
— Et moi aussi, dit le jeune homme.
— Vous êtes monsieur le vicomte Ernauton de Carmainges ?
— Et vous, vous êtes l’Ombre ?
— En vérité, dit Chicot, je tombe des nues.
— Enfin, que désirez-vous, Monsieur ? demanda le jeune homme avec un peu d’aigreur.
— Pardon, je vous dérange peut-être, mon cher Monsieur ?
— Non, seulement vous me permettrez de vous demander, n’est-ce pas, ce qu’il y a pour votre service ?
— Rien, sinon que je voulais parler au maître de la maison.
— Parlez, alors ?
— Comment cela ?
— Sans doute ; le maître de la maison, c’est moi.
— Vous ? et depuis quand, je vous prie ?
— Dame ! depuis trois jours.
— Bon ! la maison était donc à vendre ?
