— Il ne faudra pas dire qu’elle a été lue et copiée ?
— Pardieu ! c’est justement pour cette lettre parvenue intacte que tu recevras une récompense.
— Il y a donc un secret dans cette lettre ?
— Il y a, par le temps qui court, des secrets dans tout, mon cher Bonhomet.
Et Chicot, après cette réponse sentencieuse, rattacha la soie sous la cire du scel en employant le même procédé, puis il unit la cire si artistement, que l’œil le plus exercé n’y eût pu voir la moindre fissure.
Après quoi, il remit la lettre dans la poche du mort, se fit appliquer sur sa blessure le linge imprégné d’huile et de lie de vin en manière de cataplasme, remit la cotte de mailles préservatrice sur sa peau, sa chemise sur sa cotte de mailles, ramassa son épée, l’essuya, la repoussa au fourreau et s’éloigna.
Puis, revenant :
— Après tout, dit-il, si la fable que j’ai inventée ne te paraît pas bonne, il te reste à accuser le capitaine de s’être passé lui-même son épée au travers du corps.
— Un suicide ?
— Dame ! cela ne compromet personne, tu comprends.
— Mais on n’enterrera point ce malheureux en terre sainte.
— Peuh ! dit Chicot, est-ce un grand plaisir à lui faire ?
— Mais, oui, je crois.
— Alors, fais comme pour toi, mon cher Bonhomet ; adieu !
Puis, revenant une seconde fois :
— À propos, dit-il, je vais payer puisqu’il est mort.
Et Chicot jeta trois écus d’or sur la table.
Après quoi, il rapprocha son index de ses lèvres en signe de silence et sortit.
