— Que sais-je, moi ? ce qu’on brûle pour se distraire quand on est grand seigneur, la maison d’un pauvre diable, par exemple.
— Es-tu fou, Chicot ? brûler une maison dans ma ville de Paris ; est-ce que l’on oserait se permettre d’y faire de ces choses-là ?
— Ah ! oui, l’on se gêne !
— Chicot !
— Enfin, ils n’ont rien fait dont tu aies entendu le bruit ou vu la fumée ?
— Ma foi, non.
— Tant mieux ! dit Chicot, respirant avec une sorte de facilité qu’il n’avait pas eue pendant tout le temps qu’avait duré l’interrogatoire qu’il venait de faire subir à Henri.
— Sais-tu une chose, Chicot ? dit Henri.
— Non, je ne la sais pas.
— C’est que tu deviens méchant.
— Moi ?
— Oui, toi.
— Le séjour de la tombe m’avait édulcoré, grand roi, mais ta présence me surit. Omnia letho putrescunt.
— C’est-à-dire que je suis moisi ? fit le roi.
— Un peu, mon fils, un peu.
— Vous devenez insupportable, Chicot, et je vous attribue des projets d’intrigue et d’ambition que je croyais loin de votre caractère.
— Des projets d’ambition, à moi ! Chicot ambitieux ! Henriquet, mon fils, tu n’étais que niais, tu deviens fou, il y a progrès.
— Et moi je vous dis, monsieur Chicot, que vous voulez éloigner de moi tous mes serviteurs, en leur supposant des intentions qu’ils n’ont pas, des crimes auxquels ils n’ont pas pensé ; je dis que vous voulez m’accaparer, enfin.
— T’accaparer ! moi ! s’écria Chicot ; t’accaparer ! pourquoi faire ? Dieu m’en préserve, tu es un être trop gênant,
