— Je te le dis, sur des roulettes.
— Moi, je vais seulement à Vincennes, trois quarts de lieue…
— Eh bien ?
— Eh bien, je manque d’être assassiné sur la route.
— Ah bah ! fit Chicot.
— Je te conterai cela, mon ami, je suis en train d’en faire imprimer la relation circonstanciée ; sans mes quarante-cinq, j’étais mort.
— Vraiment ! et où la chose s’est-elle passée ?
— Tu veux demander où elle devait se passer ?
— Oui.
— À Bel-Esbat.
— Près du couvent de notre ami Gorenflot ?
— Justement.
— Et comment s’est-il conduit dans cette circonstance, notre ami ?
— À merveille, comme toujours. Chicot ; je ne sais si de son côté il avait entendu parler de quelque chose, mais, au lieu de ronfler, comme font à cette heure tous mes fainéants de moines, il était debout sur son balcon, tandis que tout son couvent tenait la route.
— Et il n’a rien fait autre chose ?
— Qui ?
— Dom Modeste.
— Il m’a béni avec une majesté qui n’appartient qu’à lui, Chicot.
— Et ses moines ?
— Ils ont crié : Vive le roi ! à tue-tête.
— Et tu ne t’es pas aperçu d’autre chose ?
— De quelle chose ?
— C’est qu’ils portassent une arme quelconque sous leur robe.
— Ils étaient armés de toutes pièces, Chicot ; voilà où je reconnais la prévoyance du digne prieur ; voilà où je dis :
