— À quelle occasion, Monseigneur ?
— À cette occasion, que l’Espagne, débarrassée de moi au nord, va lui tomber sur le dos au midi.
— Ah ! c’est juste.
— Tu n’as pas écrit ?
— Dame ! Monseigneur…
— Tu dormais.
— Oui, je l’avoue ; mais encore l’idée me fût-elle venue d’écrire, avec quoi eussé-je écrit, Monseigneur ? Je n’ai ici ni papier, ni encre, ni plume.
— Eh bien, cherche : Quære et invenies, dit l’Évangile.
— Comment diable Votre Altesse veut-elle que je trouve tout cela dans la chaumière d’un paysan qui, il y a mille à parier contre un, ne sait pas écrire ?
— Cherche toujours, imbécile, et si tu ne trouves pas cela, eh bien…
— Eh bien ?
— Eh bien, tu trouveras autre chose.
— Oh ! imbécile que je suis ! s’écria Aurilly en se frappant le front ; ma foi, oui, Votre Altesse a raison, et ma tête s’embourbe ; cela tient à ce que j’ai une affreuse envie de dormir, voyez-vous, Monseigneur.
— Allons, allons, je veux bien te croire ; chasse cette envie-là pour un instant, et puisque tu n’as pas écrit, toi, j’écrirai, moi ; cherche-moi seulement tout ce qu’il me faut pour écrire ; cherche, Aurilly, cherche, et ne reviens que lorsque tu auras trouvé ; moi, je reste ici.
— J’y vais. Monseigneur.
— Et si, dans ta recherche… attends donc, si, dans ta recherche, tu t’aperçois que la maison soit d’un style pittoresque… Tu sais combien j’aime les intérieurs flamands, Aurilly ?
— Oui, Monseigneur.
— Eh bien, tu m’appelleras.
— À l’instant même, Monseigneur ; vous pouvez être tranquille.
