Puis, après un intervalle plus court, il s’interrompit encore pour regarder de nouveau.
Cette fois le page fit signe des doigts et de la tête.
— Avez-vous fini ? dit Tanchon qui ne perdait pas de vue son papier.
— Oui, fit machinalement Salcède.
— Signez, alors.
Salcède signa sans jeter sur le papier ses yeux qui restaient rivés sur le jeune homme.
Tanchon avança la main vers la confession.
— Au roi, au roi seul ! dit Salcède.
Et il remit le papier au lieutenant de robe courte, mais avec hésitation, et comme un soldat vaincu qui rend sa dernière arme.
— Si vous avez bien avoué tout, dit le lieutenant, vous êtes sauf, monsieur Salcède.
Un sourire mélangé d’ironie et d’inquiétude se fit jour sur les lèvres du patient, qui semblait interroger impatiemment son interlocuteur mystérieux.
Enfin Ernauton, fatigué, voulut déposer son gênant fardeau ; il ouvrit les bras : le page glissa jusqu’à terre.
Avec lui disparut la vision qui avait soutenu le condamné.
Lorsque Salcède ne le vit plus, il le chercha des yeux ; puis, comme égaré :
— Eh bien ! cria-t-il, eh bien !
Personne ne lui répondit.
— Eh ! vite, vite, hâtez-vous ! dit-il ; le roi tient le papier, il va lire !
Nul ne bougea.
Le roi dépliait vivement la confession.
— Oh ! mille démons ! cria Salcède, se serait-on joué de moi ? Je l’ai cependant bien reconnue. C’était elle, c’était elle !
À peine le roi eut-il parcouru les premières lignes qu’il parut saisi d’indignation.
