— Ah ! bien vous commencez à comprendre, je crois. — Page 628.
— Eh bien, dit Aramis, ce mousquetaire autrefois, cet abbé alors, évêque de Vannes depuis, votre confesseur aujourd’hui, c’est moi.
— Je le sais. Je vous avais reconnu.
— Eh bien, Monseigneur, si vous savez cela, il faut que j’y ajoute une chose que vous ne savez pas : c’est que si la présence ici de ce mousquetaire, de cet abbé, de cet évêque, de ce confesseur était connue du roi, ce soir, demain, celui qui a tout risqué pour venir à vous verrait reluire la hache du bourreau au fond d’un cachot plus sombre et plus perdu que ne l’est le vôtre.
En écoutant ces mots fermement accentués, le jeune homme s’était soulevé sur son lit, et avait plongé des regards de plus en plus avides dans les regards d’Aramis.
Le résultat de cet examen fut que le prisonnier parut prendre quelque confiance.
— Oui, murmura-t-il ; oui, je me souviens parfaitement. La femme dont vous parlez vint une fois avec vous, et deux autres fois avec la femme…
Il s’arrêta.
— Avec la femme qui venait vous voir tous les mois, n’est-ce pas, Monseigneur ?
— Oui.
— Savez-vous quelle était cette dame ?
Un éclair parut près de jaillir de l’œil du prisonnier.
— Je sais que c’était une dame de la cour, dit-il.
— Vous vous la rappelez bien, cette dame ?
— Oh ! mes souvenirs ne peuvent être bien
