— Oh ! mon Dieu ! que me dites-vous là ?
— La vérité, mon cher comte. Mon Dieu ! que vous êtes heureux de n’avoir ni femme ni enfant, vous !
— Vous trouvez ?
— Ah ! mon Dieu !
— Et vous dites que mademoiselle Eugénie…
— Elle n’a pu supporter l’affront que nous a fait ce misérable, et m’a demandé la permission de voyager.
— Et elle est partie ?
— L’autre nuit.
— Avec madame Danglars ?
— Non, avec une parente… Mais nous ne la perdons pas moins, cette chère Eugénie ; car je doute qu’avec le caractère que je lui connais, elle consente jamais à revenir en France !
— Que voulez-vous, mon cher baron, dit Monte-Cristo, chagrins de famille, chagrins qui seraient écrasants pour un pauvre diable dont l’enfant serait toute la fortune, mais supportables pour un millionnaire. Les philosophes ont beau dire, les hommes-pratiques leur donneront toujours un démenti là-dessus : l’argent console de bien des choses ; et vous, vous devez être plus vite consolé que qui que ce soit, si vous admettez la vertu de ce baume souverain : vous, le roi de la finance, le point d’intersection de tous les pouvoirs.
Danglars lança un coup d’œil oblique au comte, pour voir s’il raillait ou s’il parlait sérieusement.
— Oui, dit-il, le fait est que si la fortune console, je dois être consolé : je suis riche.
— Si riche, mon cher baron, que votre fortune ressemble aux Pyramides ; voulût-on les démolir, on n’oserait ; osât-on, on ne pourrait.
Danglars sourit de cette confiante bonhomie du comte.
