— Il est vieux, couvert de blessures, et il souffre, dit-il, à en mourir, chaque fois qu’il voyage.
— Je comprends. Eh bien ! je viens vous faire une demande.
— À moi ?
— Oui, à vous.
— Et laquelle ? mon Dieu !
— Eh bien ! c’est de le remplacer.
— Ah ! mon cher monsieur ! quoi ! après les nombreuses relations que j’ai eu le bonheur d’avoir avec vous, vous me connaissez si mal que de me faire une pareille demande ?
Demandez-moi un demi-million à emprunter, et, quoiqu’un pareil prêt soit assez rare, parole d’honneur ! vous me serez moins gênant. Sachez donc, je croyais vous l’avoir déjà dit, que dans sa participation, morale surtout, aux choses de ce monde, jamais le comte de Monte-Cristo n’a cessé d’apporter les scrupules, je dirai plus, les superstitions d’un homme de l’Orient.
Moi qui ai un sérail au Caire, un à Smyrne et un à Constantinople, présider à un mariage ! jamais.
— Ainsi, vous me refusez ?
— Net ; et fussiez-vous mon fils, fussiez-vous mon frère, je vous refuserais de même.
— Ah ! par exemple ! s’écria Andrea désappointé, mais comment faire alors ?
— Vous avez cent amis, vous l’avez dit vous-même.
— D’accord, mais c’est vous qui m’avez présenté chez M. Danglars.
— Point ! Rétablissons les faits dans toute la vérité : c’est moi qui vous ai fait dîner avec lui à Auteuil, et c’est vous qui vous êtes présenté vous-même ; diable ! c’est tout différent.
